Não são os dedos, os braços cansados. Coisa outra. Não eusencia do que escrever e do como dizer.
Lançar-me no trabalho, ler aqui, ali. Tudo organizadinho - oh a custo chegar! Mas e aí?
Abolir Neruda, meu subjetivismo vindo à tona cada vez que me deixo mergulhar nas entranhas – colado nas vísceras – ?
Deveria ter explicado `o que a primavera faz com as cerejas`? Lembrar que de outonos desfolheço? Constatar meus (des)vaos?
Eu tenho senso. Mas ele às vezes é mais falta que ausência.
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Chaie